Порту. Португалия

В те далекие дни, когда Джоан Роулинг жила в Португалии на зарплату учительницы английского и гуляла за ее счет пешком по улицам Порту, ей встретился книжный магазин Livraria Lello. Свет в магазине пробивался не только от ученых книг, но и сквозь витражный потолок, отражался в витиеватых ступеньках и в мыслях тех, кто читает между строк и по сторонам. Так к Хогвартсу приложили руки португальские архитекторы - какие-то элементы магазина писательница отразила в Школе магии. А в Livraria Lello теперь платный вход и волнистая, как его лестница, очередь из китайцев у входа. 

На самом деле магазин куда меньше фантазии писательницы, а лестница вряд ли бы уместила амбиции выпускников Слизерина, не то что их топот. Но такой и весь Порту - как тыква из другой сказки: без пяти минут каша и семечки для обремененного здравым смыслом взгляда, и карета для тех, кто и в трещинках видит истории.

"Иллюзии кормят лишь фокусников" - сказал однажды Цаль Меламед. "Но питают каждого" - заметило бы детство. И с этой точки зрения у Порту совсем не пресное для сказочников меню.

Я вряд ли назову красивые имена соборов, мостов и башен, которые так любят путеводители и вдумчивые туристы. Для меня главной достопримечательностью Порту стала какая-то рассеянная по рыжим крышам и мощенным улочкам магия. Когда цветы вдруг покрывают жилой район, как бабушкин ковер неприглядную стену, а разукрашенная плитка выходит за пределы ванной комнаты и наряжает церкви. 

Когда студенты хоть и поснимали на каникулы свои мантии с колпаками (снова привет Гарри Поттеру), но под ними обнаружились разноцветные прически - будто по городу гуляют Ариель, Мальвины (если смотреть под углом моего возраста) или большеглазые героини знатьнехочукаких азиатских комиксов. 

Когда не зайдя ни в один древний музей, попадаешь на площади на фольклорный фестиваль, где дети в народных костюмах танцуют так серьезно сценки деревенской жизни, словно им и правда с утра виноград обхаживать, а их тут всякой празднотью отвлекают.

Когда вокзал выглядит так, что гулять по нему, как по музею, в мечтах о далеких странах хочется, а уезжать нет.

Когда за каждым углом предлагают попробовать бокал портвейна, но углы такие изящные, что советская ассоциация с "тремя семерками" разбивается об их уют.

Когда накружившись вдоволь по городу, решаешь съездить в Брагу, спрашиваешь у знающих людей, куда заехать по пути, и получаешь совет "Не суетиться" ("в Порту и так есть все, что есть в Браге" (с) - к каким бы еще советам я прислушивалась с такой охотой, как не к поглаживающим мою лень?). И проводишь воскресенье у океана - с завистью наблюдая, как туманным утром местные завтракают в парке у озера, а солнечным днем идут с доской бороздить океан.

Питаться иллюзиями и запивать их портвейном (а по правде, конечно, просто жить и трудиться) в Порту приезжает много наших бывших соотечественников. Потому красивый шрифт португальских названий вдруг может перебить вывеска гастронома Slaviansky. Гастроном отвечает не только за еду, но и регулярные рейсы на родину и назад. Рiдна мова сообщает, что дружба между народами укрепляется щотижня - надеюсь, скоро доставка в обе стороны будет отправлять еще и хорошие новости, но пока, если бабушка вдруг связала вам горілку в носки, а вы ей скрутили евро в бутылочку портвейна - обменяться можно за 2-3 дня. Это я на тот возможный случай, если вас вдруг убаюкают дегустации, лодочки, и останетесь писать сказки в Порту. Со мной такого не случилось - я не люблю крепленых вин, у меня скудная фантазия и мой город - Лиссабон. Но это уже другая история)